Сегодня у хорошего друга моей хранимой - день рождения.
Она написала сказку, потому, что хотела сказки для него.
Только сказка вышла невеселая.

Вечер окутал долину синеющей дымкой, тихо тоскует свирель о несбыточных грёзах. Грань между былью и сказкой немыслимо зыбка...
Видишь, малыш, уже вспыхнули первые звёзды, в норках уютных зажглись разноцветные окна, сонные духи зарылись в душистые травы, дремлет Художник, а ветер кружит у полотен - верно, рисует себя над зеленой дубравой.
Знаешь, малыш, за серебряной быстрой рекою, в темной глуши, под защитой столетнего бора, высится Холм: он волшебной порос сон-травою, на валунах у подножья - рун стертых узоры. Много мудрейших, покинув родную долину, перед Холмом застывали в глубоких раздумьях. Мнилось им - тайну скрывает седая вершина... Шли на поклон они к древним старухам - ведуньям, в свитках - учениях жадно искали ответы, духов Земли вопрошали, гадали по звёздам... Звёзды молчали. Сменяли друг друга рассветы, а мудрецы всё корпели над важным вопросом: Что же есть Холм? Кем он создан? Зачем существует?
Бронзовым звонким листом осыпается осень, певчие птицы в далекие страны кочуют, Холм засыпает под шепот задумчивых сосен...
Знай, мой малыш, в чем взаправду таится разгадка : Холм - он живой, он стремится отчаянно к небу, веря, что сможет однажды, возможно украдкой, взмыть над землей, ускользая в заветную небыль...
Теплая ночь легкой бабочкой села на землю, в лунной прохладе о чем-то стрекочут цикады. Спи мой малыш, старый Холм, уж, и тот, верно, дремлет, видя во сне, что несется к хрустальным Плеядам.